La noche en rebeldía.

No insistas.
Esta noche no es posible
establecer hogueras perentorias
sobre las geografías escarpadas
donde fluyen las lágrimas azules
que violentan el duelo de mis párpados.
Esta noche prefiere ser silencio,
renunciar a las llamas insaciables,
al insomnio de lava,
a las locuras
que avasallan tus secos torbellinos.
Esta noche no acepta los relámpagos.
No insistas.
La pasión es una ausencia.
En la cuna del día agonizante
aquelarres de estériles arpías
amamantan las sombras con sus senos
por las complicidades del ocaso.
Esta noche
muñones de mordazas
conspiran junto a filos de puñales
como muertos siniestros,
vengativos,
erizando rituales con usura
y aguardando su parte de holocaustos.
No insistas.
No responde a tus urgencias,
no la obligues a hollar por el fastidio
de someter el alma a tus embates
con la espalda tendida sobre harapos.
Esta noche no quiere estremecerse
ni que extingas la sed de su hojarasca
con esos aluviones insulares
que sepultan los ciegos girasoles
y escancian,
cuenco a cuenco,
los cansancios.
No violes sus fronteras.
No la toques.
Sus tristezas privadas sobreviven
a cualquier horizonte de fogatas
y va reconociendo,
roca a roca,
el camino fatal de su calvario.
Y en esa dimensión convaleciente,
agobiada por penas y distancias,
es la dueña absoluta de los sueños
que ampollaron allí,
donde hay gorriones
durmiendo en los umbrales del naufragio.