Carcelera del viento.

¡Qué locura raída!
¡Qué locura!
¡Qué condena de buitres y peñascos!
Levantarme a los días amarillos
con la furia asediando los relojes
y los celos colgando de la enagua.
Sentenciada a morir con la sospecha
rondando los derrumbes de mis lunas
y una zozobra cruel
que se empecina
en trepar por despojos de alminares
procurando tu huella en la distancia.
Sentenciada a este fallo inapelable
de hurgar en tus secretos,
a hurtadillas,
de hostigar los aromas sigilosos
o la estría invisible de un cabello
en el ángulo infiel de tus solapas,
de escudriñar indicios fugitivos,
de acosar otros rostros,
otros labios,
de amarrarle candados a tus vuelos,
de recortar tus lacios horizontes
con tijeras de sombras emboscadas.
Siempre lejos del álamo y la lluvia,
siempre acechando risas en el viento.
Aferrada al perfil de tu fastidio
que se exilia detrás de los azogues
para apremiar respuestas escarpadas.
Sucede que el olvido es un insomnio,
tiene ojeras de infamias repetidas
y párpados de injurias sin sosiego
que amotinan la voz de mis abismos
mientras muerdo traiciones
en la almohada.