Este amor pequeñito.

Pequeñito,
sediento,
desvalido,
huérfano de relámpagos y lágrimas,
invadió con rubores las fronteras,
abrió brechas de sol entre los muros
y avasalló a vigilias los escombros.
Su mirada de fuego desceñido
quebrantó minuciosas barricadas
y trepó por mis torres sin memoria
a enarbolar,
tenaz,
en las almenas,
su hechizo sustantivo y sedicioso.
¡Es tan poquita cosa!,
¡tan menudo!.
Ha de costarnos sangre mantenerlo,
dinastías de besos como eclipses,
espiras de locura, turbulencias
que estallen de improviso en nuestros ojos.
Se nutre de racimos encendidos,
de la vida que acecha en mi cintura,
de palabras,
de lunas a mansalva,
se embriaga en los pezones bautismales
que le brindan flamígeros calostros.
Si no logra sus treguas,
si no puede
vencer a los murciélagos de muerte,
será un prodigio grávido el recuerdo,
una redoma de nostalgia,
un parto
estallando en los vientres memoriosos
cuando inscriba su vuelo la nostalgia
sobre los miradores de la tarde,
cuando aluda a naufragios el crepúsculo,
cuando desteja el tiempo sus vestigios
en los viejos telares del asombro.