Destino de labranza.

El nuestro es un destino de labranza,
de rústicas liturgias, de simientes,
calendarios de luna, rebeldías
y esperanzas de sal en los sudores.
El nuestro es un destino de conjuros.
Porque salimos a encender los soles,
a buscar el enigma en las raíces,
a descubrir, de pronto,
entre terrones,
la altura enharinada de la espiga
y su esencia de panes absolutos.
Hubo tiempo de andar,
camino adentro,
con el alma oxidada, hambrienta, herida,
vendimiando sollozos eventuales,
temblando ante el silencio de la infamia
maniatados por miedos y verdugos.
Pero siempre,
sin tregua ni armisticio,
desmalezamos muerte,
paso a paso,
y paso a paso levantamos sueños
para fundar feraces primaveras,
horizontes, rocíos vagabundos.
Y ahora podemos compartir la hogaza
en la mesa redonda,
sin sitiales,
donde nadie amordaza a los gorriones,
los cántaros escancian agua fresca,
la risa es franca,
los manteles pulcros,
y los hijos son alas turbulentas
que a veces suelen encender el vuelo
calzando en la cintura adolescente,
ideales de breves desarraigos,
una intención de cielos en capullo,
pero siempre regresan,
a querernos,
a compartir las dichas y las penas.
Porque no somos sino labradores,
dualidades de luces y penumbras,
sonrisa y llanto,
gritos y susurros
ungidos a un amor encallecido
que resiste, obstinado,
frente al odio,
porque la vida es esto que sucede
bajo edredón de agobios,
al crepúsculo.